Memento mori

Se nos muere José Luis López Vázquez, y se nos muere mal, en un tiempo en que ninguna televisión programa sus películas y sólo una panda de desmemoriados comenzamos en los bares a recordar y recordar y a sentirnos un poco huérfanos, más huérfanos, definitivamente huérfanos trágicos, con esa puta mierda de medios de difusión, que, si hubiera ocurrido - estoy seguro- en otro país, hubieran parado televisiones, hubieran sacado reportajes, y alcaldes y ministros, con el traje a media asta, recorrerían las calles tras el féretro al son de solemnes terceras de Beethoven o con la banda sonora de "Novio a la vista". Pero no.

Se nos muere Ayala, con sus 103 años que le catalogan como nuestro escritor más longevo, récord que mantiene desde hace años y que tal vez, no, seguro, que por eso se le recuerda y desgraciadamente se le ha ido premiando, porque en este país de mierda sólo se premia al que resiste en edad y no en pensamiento, juventud y ganas.

Se muere Levi-Strauus y muchos andan llorando por la marca de pantalones.

Ha muerto también el padre de Pollux Hernúñez, amigo epistolar y de sabiduría generosa. Y ha muerto Nazareth, madre de David G. Panadero, con la que me unía una complicidad de la que su hijo no era exento, pero en cuya mirada siempre cupo la alegre ironía sin maldad de sus palabras.

Os lloro en silencio, os recuerdo.

Y te recuerdo siempre, a diario, amigo Julio César Navarro, poeta grande, hombre de paz y generoso, y me hubiera gustado tenerte, en estos días de falsedad y vanas palabras, en estos días sin alma y de adoración al dios dinero, a ese puto dios culo. Me hubiera gustado tenerte cerca, pues estoy absolutamente seguro que no sólo hubieras levantado tu palabra en el foro inquieto, sino que te hubieras unido a mi, brazo con brazo, dando ejemplo más allá del gesto vacío, para caminar juntos, fuera de toda sumisión, vagancia, laxitud o cobardía.

Aunque las palabras se escondan en el humo.